Tinta Negra

Al entrar al edificio, un Universo de posibilidades se abría ante los ojos de Ella. Un Universo que tenía nombre y apellido, y se sentaba en diagonal, bajo la ventana y en una silla de madera oscura. Un Universo con lentes negros y cuadrados, que alzaba la mano para hablar de estadísticas y nada más, pues en su cabeza sólo existían números. No había lugar para sentimientos, emociones o sueños. Números, sólo números. Ella, para Él, era un número, y hasta a veces ni siquiera eso. Él no volteaba su cabeza para mirarla, sólo se limitaba a su banco y su block de notas, su lapicera negra con tinta ya gastada y la tapita intacta.

Ella hacía garabatos en su block: garabatos rojos, azules y negros. A veces agregaba un poco de color verde en los márgenes. Y las tapitas de sus lapiceras, todas, mostraban marcas de sus dientes. En su mente, Él se convertía en lapicera, su cuello en tapita, y las sábanas de su departamento en block de notas, llenas de garabatos por doquier. 

Pero Él estaba en un mundo numérico, estricto y medido.

Ese lunes, Él miró al cielo con gesto de desagrado: la tinta negra de su negra lapicera ya no existía. Aún así no volteó su mirada, miró hacia el frente poniendo toda su atención en poder registrar cada palabra y cada número oído. La diagonal que los separaba, se esfumó ante los tacones ruidosos y pasos firmes de Ella, que ahora tenía una lapicera mordisqueada en su mano. La dejó en aquel banco, y en ese momento, Él observó por debajo de sus lentes la indecente propuesta.

Cuentan que los lunes ya no son lunes. Que Él jamás compró otra lapicera negra, porque esperaba escuchar los ruidosos pasos con tacos. Que ambos esperan con desesperación que la clase finalice, para encontrarse en el pasillo que da al norte. Que Él sigue siendo monótono, numérico y cerrado...

Pero en secreto, muy en secreto, es tapa de lapicera y, bajo el cuello de su blanca camisa de lino, se detallan los dientes de Ella.